-Pero ahora ya te quiero, y eso no tiene remedio. Me estás cagando.
-Va a pasar.
-No. Nada pasa. Todo queda dentro de uno.
-Tarde o temprano se olvida.
-¡Pico que se olvida! Uno no puede escoger lo que se va al olvido y lo que queda en el recuerdo. No entiendes nada, pendeja de mierda.
* Fragmento de la película "Sexo con amor".
* Parece que es él quien no entiende nada.
* Yo ya lo había dicho: los poetas no tienen corazón.
sábado, 30 de septiembre de 2017
La chica de púrpura
* ¿Sigues sintiendo cosas por ella?
* ¿Por qué ella puede ser tu amiga y yo no?
* ¿Qué tiene ella para ponerte así?
* ¿Acaso ella no se ha puesto a llorar todas las veces que se han encontrado?
* Dime, entonces, ¿cuál es la diferencia?
* ¿Por qué ella es tan superior?
* ¿Por qué siempre soy la parte sobrante?
* ¿Por qué soy la única dañada en todo esto?
* ¿Por qué ella puede ser tu amiga y yo no?
* ¿Qué tiene ella para ponerte así?
* ¿Acaso ella no se ha puesto a llorar todas las veces que se han encontrado?
* Dime, entonces, ¿cuál es la diferencia?
* ¿Por qué ella es tan superior?
* ¿Por qué siempre soy la parte sobrante?
* ¿Por qué soy la única dañada en todo esto?
Contenido:
Amor,
Esponja,
Masoquismo,
Terceros
miércoles, 27 de septiembre de 2017
lunes, 25 de septiembre de 2017
No tener corazón
* Me gustaría no tener corazón como tú.
* No, en realidad no me gustaría...
* Pero en estos momentos quisiera no tener corazón, para que me importes una mierda, como yo a ti.
* No, en realidad no me gustaría...
* Pero en estos momentos quisiera no tener corazón, para que me importes una mierda, como yo a ti.
martes, 19 de septiembre de 2017
domingo, 17 de septiembre de 2017
Un poco más
* He tenido esta canción sonando en mi cabeza toda la tarde.
Sirenas de barcos se enredan al viento.
La radio murmura la publicidad.
Un beso pequeño se posa en los labios.
La sombra de una caricia.
Un hilo de sol se refleja en la cama.
Triste el espejo, quieto el reloj.
Palabras secretas, secretas miradas.
¿Y cómo podré decirte
que tú eres... más...
que el vino, más que el agua, más
que la piel, más que los huesos, más
que las piedras, que la hierba, más,
más que algo, más que todo, más,
más que el suelo, que el tejado, más
que el invierno, que el verano, más
que la tapia, más que el patio, más...
un poco más?
Una virgencita fosforescente.
Flores de plástico, colcha marrón.
Las medias tiradas con gesto indolente,
y el día que va pasando.
La nevera suena en la cocina
y tú canturreas haciendo el café.
La larga tristeza de la mañana.
¿Y cómo gritarte, amor,
que tú eres... más...
que el frío, más que el lecho, más
que el cabello, que las manos, más,
más que el llanto, que la risa, más,
más que cientos, más que miles, más
que el dinero, más que el oro, más
que la calle, más que el parque, más
que los meses, que los años, más...
un poco más?
Sirenas de barcos jugaban al viento,
y tú eras un poco más...
Más,
más que el grano, más que el heno, más,
más que el aire, más que el sueño, más,
más que el perro, más que el coche, más.
* "Un poco más", de Claudio Baglioni.
♪ Sirenas de barcos se enredan al viento...
¿Y cómo podré decirte que tú eres... más? ♫
Sirenas de barcos se enredan al viento.
La radio murmura la publicidad.
Un beso pequeño se posa en los labios.
La sombra de una caricia.
Un hilo de sol se refleja en la cama.
Triste el espejo, quieto el reloj.
Palabras secretas, secretas miradas.
¿Y cómo podré decirte
que tú eres... más...
que el vino, más que el agua, más
que la piel, más que los huesos, más
que las piedras, que la hierba, más,
más que algo, más que todo, más,
más que el suelo, que el tejado, más
que el invierno, que el verano, más
que la tapia, más que el patio, más...
un poco más?
Una virgencita fosforescente.
Flores de plástico, colcha marrón.
Las medias tiradas con gesto indolente,
y el día que va pasando.
La nevera suena en la cocina
y tú canturreas haciendo el café.
La larga tristeza de la mañana.
¿Y cómo gritarte, amor,
que tú eres... más...
que el frío, más que el lecho, más
que el cabello, que las manos, más,
más que el llanto, que la risa, más,
más que cientos, más que miles, más
que el dinero, más que el oro, más
que la calle, más que el parque, más
que los meses, que los años, más...
un poco más?
Sirenas de barcos jugaban al viento,
y tú eras un poco más...
Más,
más que el grano, más que el heno, más,
más que el aire, más que el sueño, más,
más que el perro, más que el coche, más.
* No le importó romperme el corazón.
* Y no le costó nada alejarse.
* Así de triste fue todo.
viernes, 15 de septiembre de 2017
Explosión
* Leer su mensaje y no parar de llorar.
* No parar de llorar.
* No parar de llorar.
* No parar de llorar.
* No parar de llorar.
* No he dejado de llorar desde que leí su mensaje.
* Fue un detonante, una explosión instantánea, con miles y miles y miles de esquirlas.
* No puedo dejar de llorar.
* No parar de llorar.
* No parar de llorar.
* No parar de llorar.
* No parar de llorar.
* No he dejado de llorar desde que leí su mensaje.
* Fue un detonante, una explosión instantánea, con miles y miles y miles de esquirlas.
* No puedo dejar de llorar.
viernes, 8 de septiembre de 2017
Mensajes
* Con cada mensaje que te envío me hundo un poco más.
Contenido:
Bombardeo,
Dependencia,
Masoquismo
domingo, 3 de septiembre de 2017
Refugio
* Cada uno intenta escapar como puede.
* No importa que el método sea inútil.
* Asunto mío si decido refugiarme en las drogas, en una página porno de citas, en la automutilación, o en las fantasías recurrentes de suicidio.
* Tú no estás. No cambiarás de opinión.
* No importa que el método sea inútil.
* Asunto mío si decido refugiarme en las drogas, en una página porno de citas, en la automutilación, o en las fantasías recurrentes de suicidio.
* Tú no estás. No cambiarás de opinión.
Contenido:
Bombardeo,
Droga,
Esponja,
Masoquismo
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