¿Por qué con ella?

Esta entrada es muy patética, pero la publicaré igual.

¿Por qué con ella sí a todo?
¿Por qué con ella sí?
¿Por qué con ella amor y noviazgo?
¿Por qué con ella "te quiero"?
¿Por qué con ella obsesión?
¿Por qué con ella eternidad?
¿Por qué con ella noches compartidas?
¿Por qué con ella fantasías de futuro?

¿Por qué con ella sí?
¿Por qué conmigo no?

La tristeza vuelve

Todo está volviendo a ser como antes.
La misma tristeza.
No, la tristeza es más grande.

La tristeza es peor que antes, y empeorará más.
Debo estar preparada.

Por la mierda.

¿Por qué las cosas tienen que ser así para mí?

Imbécil

Me siento tan imbécil escribiéndole todos los días.
¿Siempre me sentiré así?

Lo menos sensato

Me arruiné la vida enamorándome de él.
Y lo peor es que no hay vuelta atrás.
Estoy absolutamente hundida.

Temo que mi pesadilla se hará realidad.


La única salida es la menos sensata.

Es demasiada tristeza.

Estúpida

A veces a él le da por jugar conmigo y yo le creo.
Me ilusiono.
Y caigo (otra vez).

Soy una estúpida.



Pondré una canción nada que ver con lo anterior.
"Amigos no", de Rita Pavone.

A veces me acuerdo de una compañera del colegio que lloraba desconsolada por amor y decía: "Yo no puedo ser su amiga. Simplemente no puedo".

Yo no puedo (ni quiero) ser su amiga.


Debí terminar con toda esta mierda hace 2 semanas.

En estos momentos me arrepiento de esperar.

Ahora es demasiado tarde y me toca llorar de nuevo (hoy he llorado por 11 horas).

Y él, feliz, indiferente.

Daño

Lo único que sabes hacer es daño.

Migajas

Puras migajas...
Sólo está jugando contigo.

¿Por qué le creíste?

Respira

Cinco horas y media llorando casi sin parar.
Debes detenerte y respirar. Aprovechar de respirar.

Mañana vas a donar sangre, y la próxima semana irás a la playa.
Te sentarás en la arena a llorar.
Sentirás el viento costero en tu cara.
El agua salada en tus mejillas y en tus pies.
Será una triste despedida.


¿Cómo pude imaginar que él querría acompañarme?
¿Cómo pude pensar en algo tan imposible?
¿Cómo pude ilusionarme tanto (otra vez)?

No tienes derecho

Anoche se me vino a la cabeza la canción "Separated Lives" de Phil Collins. La estuve escuchando varias veces.

♪ You have no right
to ask me how I feel.
You have no right
to speak to me so kind. ♫


Esta entrada será como de la típica ex despechada, si es que me puedo autodenominar "ex".


Hace una semana, el poeta me dijo que estaba preocupado por mí.
Obviamente no le creí ni una mierda (tengo que usar esa palabra necesariamente).
Después de todo el daño que me hizo, claramente no le iba a creer.
Ya no puedo creerle. No quiero creerle.

Digo que ya nada puede hacerme daño, pero si le creo, aunque sea un poco, me pondré a llorar.
... Ya me puse a llorar. Es como la cuarta vez en el día.

Y sin embargo, me sigue haciendo daño.
Sin querer le creo.


Mi nivel de masoquismo (e imbecilidad) es impresionante.

¿Qué esperaba?

¿Qué esperabas?
¿Que él se diera cuenta de lo que va a pasar?
¿Que él lea este blog y se entere de lo que planeas?
¿Que de pronto tuviera sentimientos hacia ti?
¿Que te dijera sí a todo?
¿Que cumpliera tu último deseo?

Por favor, no seas ingenua.
Tu vida no significa nada para él.

Un año y dos meses

Un año y dos meses llorando casi todos los días.
Esto no es vida.

Volví a leer la última entrada de Pablo Ramdohr, el chico que se suicidó hace algunos años con azida de sodio.
Cito: "Hay personas que les cuesta vivir. Yo soy de esas. Lamentablemente y por más que lo he intentado no he podido amarme a mí mismo. Y vivir así es una tortura".

"Me gustas más cuando no me gustas".

Llegué tan tarde

Me habrías querido cuando aún tenías corazón.

Tristeza

Cada parte de mí me duele.
Cada órgano, cada músculo me duele.

El dolor y la tristeza se me escapan por los poros.

Siento que me voy a morir de pena.

Los poetas mienten

Los poetas mienten.
Ya lo decían Schwenke y Nilo, uno de los grupos que le gustan.

Para que sepan que miento
como lo hacen los poetas,
que por amarse a sí mismos,
su vida es un gran concierto.

(Fragmento de la canción "El viaje")


Y yo le creo, como una imbécil.
Le creo, como canta Gloria Trevi, con los ojos cerrados.
Con la cabeza, el corazón y el útero. Sobre todo con el útero.


Oye, Ruby, debes dejar de ser tan ingenua, tan masoquista y tan dependiente.

Los poetas. Texto versus realidad

Cuando dices que confundo los textos con la realidad me estás dando la razón a mí y a todas tus amantes; nada de lo que escribiste fue real, todo fue un engaño, una gran mentira para hacernos caer en tu juego.
Y eso te divierte tanto.
No sientes nada más que diversión al escribir.
No sientes nada de lo que escribes.

Deberías hacerte cargo de tus palabras.


Lo vuelvo a repetir:
Los poetas no tienen corazón.




¿Se dio cuenta, estimado lector, que dejé de escribir con asteriscos?
Jijiji.

Necesito un abrazo

* He estado llorando todo el día casi sin parar.
* Quiero un abrazo. Necesito un abrazo de esa persona.
* Migajas que no voy a obtener.

* ¿Cómo es que una pena de amor te puede incapacitar tanto? Ni idea...


* A partir del día de mañana, planeo dejar de escribir con asteriscos. Ya llevo como 14 años haciéndolo, y se supone que debo madurar.
**(Risas)**
* Me acerco aceleradamente a los 30 y no sé qué hacer con mi vida.
* Además, mi vida afectiva es un completo desastre, que me tiene estancada en un abismo insondable de angustia y lágrimas.


* En fin, seguiré llorando e intentaré respirar.

Insoportable

* Los ataques de llanto volvieron anoche.
* No sé qué hacer. Esto no es vida.

* Llevo un año llorando casi todos los días, por la mierda.
* Un año entero teniendo pensamientos suicidas.
* Es insoportable.


* Mi único deseo es tan fácil de cumplir, son sólo migajas. Pero no se cumplirá.
* Nada se cumplirá.
* Qué triste.

Por la mierda

* Por la mierda.

* Volví a leer algo que no debía.
* Él nunca me quiso ni me va a querer como a ella.

Sigue rompiéndome

* Me dijo: "He tratado de que me dejes en paz todo este tiempo y tú continúas".

* ¿Tanto le molesta que le escriba?

* Ojalá siempre fuera así de directo.

* Vamos, sigue rompiéndome...

* Ya nada tiene sentido.

¿Hasta cuándo?

* ¿Hasta cuándo voy a estar llorando así?
* Por la mierda.

* Las endorfinas liberadas de las heridas en los muslos no tienen ningún efecto.