Lágrimas en un Motel

* Sobre la cama de un motel, él duerme abrazándola.
* Ella está contenta, está en paz. Lo observa de cerca, siente su respiración.
* Él sigue durmiendo.
* Ella susurra: "Te quiero, aunque tú nunca me vas a querer. Siempre voy a ser una esclava para ti", y se le escapan un par de lágrimas.

* Lo anterior no sucedió, pero ella llora igual.

Ana Ariki

* Últimamente escucho canciones de Fernando Ubiergo.
* Claro, antes de ir un concierto deseado siempre hay que impregnarse de temas, para que no ocurra eso del "anti-efecto post-concierto". O digo, siendo más clara, para que ocurra, efectivamente, el "efecto post-concierto".

* Escuchaba "Ana Ariki" cuando se me vino algo a la mente.
* Ana Ariki, el personaje de la canción, es una canalla cobarde.
* Esas cosas no se hacen. No se deben hacen promesas que no se van a cumplir, especialmente promesas de amor, porque las promesas de amor son las que menos se cumplen.

* Las promesas de amor son las que menos se cumplen.

Niebla

* Esto ocurrió en la mañana de un mundo paralelo:

* Un grupo de unos 25 jóvenes en la cocina, planificando unas actividades para las vacaciones.
* Yo estaba sentada en el suelo, muy cerca de la puerta que da al patio trasero.
* A mi lado derecho estaba él, el poeta, con sólo un par de años más que yo. Se veía increíblemente guapo (pero increíblemente atractivo, de verdad) y tan culto como siempre. También se sentaba en el suelo.
* Tenía un cabello obscuro y abundante, la mirada profunda.

* El líder del grupo estaba adelante, hablando, de espaldas al refrigerador.
* El poeta estaba atento a lo que decía la gente. Y yo, como una tonta enamorada, no paraba de observarlo, intentando retener cada detalle, cada uno de sus gestos.
* Teníamos algo, no oficial (nunca será oficial), no sé si las personas de la cocina sabían eso.

* El líder del grupo tenía un hijo de un par de meses con una chica. Necesitaba que alguien del grupo se quedara cuidándolos durante las vacaciones. La paga sería de $40 000.
* El poeta levantó la mano de inmediato.

* Yo tenía una muñeca tipo Barbie en las manos. El cabello de la muñeca era rubio con mechones violetas.
* Estaba desganada, no quería participar de las actividades grupales.

* Miraba al poeta, y mi mirada no era correspondida.
* Toco su mano.
* El poeta reía con las demás personas.

* Acabada la reunión, yo seguía sentada en el suelo.
* El poeta se había puesto de pie en el mismo lugar, a mi derecha, y conversaba con la gente, todos intelectuales al igual que él.
* Hablaban de literatura.
* "¿Has leído Niebla?", le pregunta una chica.
* "Niebla", repite el poeta con una voz y una actitud que me volvían loca. Era obvio que sí había leído esa obra.

* Siento los ojos llenos de lágrimas. Su indiferencia era demasiada.
* Me paro y salgo al patio rápidamente para que no me vean llorar.
* El poeta lo nota y me sigue.
* Guardo la muñeca en una gaveta (¿un mueble así en el patio?) y estallo en llanto frente a la ventana de la cocina.
* El poeta toca mi hombro y mi espalda por detrás, y yo no paro de llorar.

**(Fin del sueño)**


* Despierto llorando.
* Hasta en sueños me siento así. Triste, ah.

* Si hubiera estado en su pasado, los celos me habrían matado.

* Busco "Niebla" en internet. Efectivamente existe tal novela.
* Curioso soñar con el título de un libro que no sé de qué trata.

Providencia

* Hoy pasé por un lugar lleno de significado indeseado.
* Invocaciones masoquistas inevitables.
* Me desanimé y me dieron ganas de llorar ahí mismo.

* Para la próxima -porque sin duda habrá una próxima- aguantaré las ganas, iré al cementerio y me pondré a llorar con ganas.
* Así no me veré tan ridícula.




* Siempre estaré sola. Qué triste.

T (Cuarta Parte)

* El mundo es un pañuelo.
* ¿Por qué todo el mundo tiene acceso a esos acantilados de película menos yo?



* Una esclava, por definición, es una persona dependiente de otra.
* Y a esa otra persona, al parecer, no le importa.



* Con ese hallazgo obtuve otra pieza de este rompecabezas, pero hay algo que no encaja.
**(Bueno, yo no encajo, eso está claro)**
* Me pregunto si algún día podré terminar de armar ese puzzle que no me incumbe.
* Desde que encontré esa pieza, no puedo evitar pensar.
* Preguntar es hacer trampa. Además, no puedo (no debo).

* ¿Cuántos escondites más encontraré?

* ¿Hasta cuándo lloraré por lo mismo?


* Habría sido mejor si yo no me hubiera aparecido.



* Oye... ¿No te cansas de ser tan masoquista?

Trofeo de Guerra (Segunda Parte)

* Así fue en realidad, se trataba del vídeo de las clases de fisting con Princess Donna Dolore.
**(El siguiente diálogo está levemente alterado)**

-Mira, amor~ (Inserte carita feliz)
-¿Qué es eso?
-Es una clase de fisting.
-¿Por qué tiene unos moretones en las bubbies?
-Quizás porque es masoquista y le gusta el BDSM.
-Pero eso es sólo para agrandar la vagina.
-¡No!
-Pero mira el título, amor: "...into a permanently gaping meat cave". (Traducción: "...en una permamente cueva de carne abierta")
-Pero si siempre ponen esos subtítulos raros, amor. Lo importante es el fisting.




* Ahora diría que lo importante son los moretones.

* No puedo dejar de pensar en lo que encontré, con sus respectivos personajes.
* Me atormenta.

Trofeo de Guerra

* Hace varios años, Ruby le envió un vídeo de un sitio pornográfico a su novio; quería que fuese un referente para sus prácticas sexuales.
* Por supuesto, como usted sabrá, estimado lector, el vídeo contenía sadomasoquismo y fisting.
* El diálogo fue algo como esto:

* Ruby -Mira, amorcito.
* Sapphire -...
* Ruby -¿Te gustó?
* Sapphire -Mmh... Más o menos, no está mal.

* Sapphire -Amor, ¿por qué la chica del vídeo tiene moretones en las bubbies?
* Ruby -Porque disfruta de los azotes. Esas marcas son trofeos de guerra.



* ¿Y yo, cuándo tendré un trofeo de guerra?
**(Aunque no lo parezca, esto tiene relación con las entradas anteriores de este lastimero blog)**
* ¿Acaso no he hecho suficiente mérito?