Desarmable

* Las lágrimas volvieron otra vez.
* Si tan solo pudiera desenamorarme...
**(Hace como un año que vienes diciendo eso, y sólo consigues lo contrario)**

* Ojalá pudiera evitarlo o ignorarlo como lo hace conmigo.
* Sé que mis tácticas no funcionan. Esto nunca fue ni será recíproco.
**(Cada vez que escribes eso sientes tanto dolor)**

* Maldita dependencia.
* Te hace tantísima falta. Una palabra bastaría...

* Aún tengo tanto por preguntar. Quiero saber tantas cosas.
* Se supone que esto iba a ser más sencillo. Yo iba a ser la típica groupie, y como tal, sería feliz.
* Pero soy tan frágil, tan desarmable, tan susceptible.
* Al parecer, la groupie no es del total agrado de su ídolo.
* Las groupies deben ser fuertes para vivir (o sobrevivir) en su condición, y yo soy una pésima groupie.
* Insuficiente.

* ¿Por qué eres tan lastimera?


* ¿Qué debo hacer?
* ¿Qué puedo hacer?

* Si tan solo pudiera sentir otra vez esa sensación paz, aunque sea por unos segundos. Sólo unos segundos, cinco minutitos más, ¿por qué te tienes que ir? ¿Por qué te quieres marchar? ¿Qué fue lo que hice mal?
**(No me responda lo último. Sé bien los errores que cometí)**
* Soy tan evidente.


* ¿Por qué te enamoraste tanto?
* Si sigues así terminarás haciendo una locura, y luego, un recibimiento grande de calabazas.

"Take a Bow"

* Se está yendo.
* Haces tantas cosas para intentar aferrarte a él, retenerlo. Catarsis verbales. Pero sientes y sabes que nada de lo que haces o escribes está funcionando.
* ¿Por qué te tienes que ir?
* Él sólo quiere marcharse. ¿Porqué no dejas que se vaya?


* Veía y escuchaba a Madonna en su canción "Take a Bow", esa escena de la masturbación en tonos sepias bajo las sábanas blancas.
* El vídeo refleja bastante bien eso (esto) de ser una groupie.

♪ I've always been in love with you,
I guess you've always known it's true.
You took my love for granted, why? Oh, why? ♫

* Y recordé entonces lo que había pensado muchas otras veces, pero esta vez lo sentí más que antes:
* Él nunca va a escribir acerca de mí como lo ha hecho con otras personas. No sé tampoco si quiero que lo haga; me ilusionaría más (¿es posible ilusionarme más?). Pero por supuesto que quiero, qué estoy diciendo. Es obvio que quiero. Muero por eso.
* Yo nunca podré darle felicidad como lo hace la chica de púrpura. No puedo ganarle a nueve años de historia. En este caso sí es una cuestión de tiempo.
* ¿Cuán pasajera soy? ¿Cuántos besos más le quedan para mí? Luego de eso, ¿tendré que mendigar? ¿O ya lo estoy haciendo?
* ¿Hasta cuándo podré seguir así sin cansarlo?
* ¿Qué será de mí después?

Limonada con Miel

* A tu salud, corazón. A tu salud.



* Esto es una especie de invocación.
* ¿Estaré medio loca, estimado lector?
* Simplemente permanezco ciega. No quiero ver la realidad.

Vidrio

* La única que ha escrito de amor acá eres tú.
* Se aleja lentamente, como si no lo supieras.
* Y tú enloqueces.

* ¿Qué me habrá querido decir?

* Pero sigues escribiendo de tus proyecciones, fantasías de cariño, como si no te importara hacer el ridículo. Como si no te importara el rechazo.

* Eres tan fácil de ilusionar.
* Sigues dejándote llevar por un juego de palabras.
* Te vuelves cada vez más frágil.


* Once personas le dieron "me gusta" a esa publicación de vidrio. Qué cosas, ¿no?
* Yo quería ser un poco más discreta.
**(Risas)**


* Quisiera estar ahora mismo con él, pero se ve tan lejano, tan etéreo.
* ¿Dónde estará? ¿Qué estará haciendo? ¿Se sentirá mejor? 
* ¿Por qué no podemos enloquecer juntos?

Cruzando los Dedos

* Por más que cruces los dedos mientras actualizas la página, no ocurrirá nada.
* Es triste.
* Y sabes que esta vez será más triste aún, tal vez el doble o el triple. Las penas se acumulan.

* Le lloraba en tono de queja, pero al fin y al cabo era un presagio.
* Yo lo sabía, ¡lo sabía!
* Pero no me resigno. Las expectativas siguen tan altas. Es una espera perpetua.

* ¿Por qué te haces esto? ¿Por qué te auto-engañas?
* Qué tonta estás siendo.



* Si mi ex viera eso, me diría indignado que soy una puta ninfómana (lo típico, ja), y me preguntaría que qué estoy haciendo con mi vida.

* Yo tampoco entiendo bien qué estoy haciendo.
* Estoy en un estado en que todo me da igual. ¿Lo ha notado en las últimas entradas, estimado y fiel lector?

Universo Paralelo

* En las noticias aparece otro atentado en París, otra guerra más en el mundo.
* ¿Es malo, estimado lector, si hubiera querido estar ahí para morir?
* ¿Es morboso o enfermo desear eso (para mí, aclaro)?

* Es como lo que dije una vez acerca de ser detenida y torturada en algún período de dictadura.

* Los rituales suicidas deben ser íntimos. Y qué más íntimo que un blog personal.
* Tengo pleno derecho a escribir esto, ¿o no?
**(Lo que acabo de escribir no tiene sentido)**

* Estoy llorando todos los días, muchas veces al día.
* Esto está doliendo demasiado.
* Simplemente no quiero estar aquí.
* Si tan solo hubiera alguna palabra de consuelo capaz de sacarme de este pozo.



* En un universo paralelo, yo habría sido valiente y me habría atrevido a declararme la primera vez, teniendo edad. Así habría sido la primera y estaría llena de auto-confianza. Yo sería una chica que viste de púrpura, y tal vez, sólo tal vez, la de púrpura tomaría mi lugar, o quizás ni siquiera existiría para mí en ese mundo (aunque de algún modo debe existir). Mi vida acabaría en algún accidente tonto (por ejemplo, atragantándome al comer), o me moriría feliz junto a esa persona, siendo unos bibliotecarios ya ancianos, o nos mataríamos juntos lanzándonos desde un acantilado hacia el mar. Pero por ningún motivo moriría por amor.
* En ese universo paralelo no existirían las penas de amor.

* Debe haber algún mundo en donde no existan las penas de amor.

La Causa de Muerte

* ¿Otra preocupación más?
* La doctora del SEMDA dijo que se trataba de un "síndrome FAU".
* Era de esperarse; no he estado bien.
* Pero sé que no pasará nada. Sólo será (es) una preocupación inútil.
**(Lo mismo dije en agosto del año pasado, y ya ves, no pasó nada)**
* Algunas horas más tarde: falsa alarma.



* Me gustaría escribirle algo. Ser mucho más arrastrada y dependiente (¿en serio?) y decirle que lo necesito, que sólo él me puede sacar de este patético estado, aunque todo sea momentáneo.
* Tener un ataque de dependencia.
* Siento como si una parte de mí se hubiera muerto aquel día. Un cortejo fúnebre en el parque.

* ¿Cuál fue tu causa de muerte?
* Si fueras más orgullosa, mucho más de lo que eres, o si no tuvieras interiorizado esto de ser una groupie, diría que moriste por una especie de humillación.
* No sabes qué contestar. Te pregunto (me pregunto), pero ni tú sabes bien la razón. Sólo sabes que fue una muerte dolorosa.
* Sentiste un dolor punzante mientras llorabas en sus brazos; sentiste cómo se te rompía el corazón (sí, a lo Rafa Gorgory).
* Y sigues llorando a pesar de los días, un efecto post-funeral.

* Vuelve el mismo miedo de siempre.
* El miedo de cansarlo con estas lamentaciones y ahuyentarlo.
* Esta inseguridad que no te deja respirar.


* Soy tan fácil de ilusionar. Tan fácil de enamorar con fantasías y palabras simples.
* Detallaría los casos, pero sería como poner las cosas en cara, hacer un reclamo, y yo no soy quién para encarar a nadie.
* Por favor, ya no seas así.