martes, 24 de enero de 2017

Día 69

* Lloré 5 veces en las últimas 24 horas.
* Mi vida sexual sigue siendo una mierda, porque existe una conexión directa entre mis glándulas lagrimales, mi corazón y mi útero. Dudo que él entienda esto.
* ...Y pensar que solía masturbarme todos los días. Qué feliz era en ese enamoramiento feliz.


* Así no se puede vivir.
* Preferiría estar muerta.

* Imagino mi suicidio casi todos los días.
* Ojalá la muerte llegue pronto, así como por accidente.
* Sí, la estoy invocando, ¿y qué?

miércoles, 4 de enero de 2017

Vida sexual

* Mi vida sexual se fue a la mierda, y seguirá ahí hasta que deje de estar enamorada de esa persona.

sábado, 31 de diciembre de 2016

Estaba escrito

Estaba escrito.

Estaba escrito en las oscuras cavernas,
en los patios de una vida anterior,
en la garganta de los acantilados,
en la estrella del mar.

Estaba escrito en la memoria del agua,
en las pieles de la tierra,
en la ruta de las golondrinas,
en la aurora boreal.

Estaba escrito en mis primeros pasos,
en la galaxia lejana,
en la frente de un chamán,
en los laberintos de un caracol.

Estaba escrito en las violentas batallas,
en el fondo de las charcas,
en la raíz de los cedros,
en mis manos.

Estaba escrito en el átomo del humo,
en los azules espejos,
en la primera hoguera,
en la segunda herida.

Estaba escrito en el cosmos,
en mis venas,
en el cerebro de las hormigas,
en las grandes catedrales.

Estaba escrito en el polvo de los estantes,
en la promesa del vino,
en los antiguos lenguajes,
en el Big Bang.

Estaba escrito en los ritos,
en los rezos,
en el pan,
en tus ojos.

Mi epifanía.

Estaba escrito en todas partes,
y yo no lo sabía.




* Lo anterior pertenece a Fernando Ubiergo. Fue el preámbulo de la canción "Orión", en el recital ConCierto Sentido.
* Espero haber transcrito bien el poema.

Día 46

* Cada vez que pienso en él me pongo a llorar.

* Pienso en él todos los días, a cada rato.


* ¿Por cuánto tiempo más estaré así?

sábado, 17 de diciembre de 2016

31 días

* Llevo un mes (31 días) llorando más de una vez al día.
* Escribir se vuelve un método de desahogo tonto e inútil.
* Todos los métodos son inútiles. El dolor es demasiado y nunca se va.

* Tiemblo y me duele el pecho.
* Y espero.
* De verdad cuesta respirar así.
* Pero sigo esperando.


* Pienso que la única manera de quitar este maldito dolor es hacer algo que atente contra mi vida.
* Las ideas me saturan la cabeza.
* Pienso en un dogal de verdugo, Salvador cruzándose en mi antebrazo izquierdo, el mismo Salvador cercenándome el cuello de lado a lado, un acantilado al mar en el sur, la orilla de un transbordador en un canal congelado, las vías del Metro, incluso en algo casero, como ahogarme forzosamente en el lavamanos.

* Ojalá me cansara de esperar.

viernes, 16 de diciembre de 2016

Ataque

* Los ataques de llanto a gritos volvieron.
* Los deseos suicidas también; las fantasías siempre estuvieron aquí.

* Debí abrirme las venas esa tarde con uno de los trozos de cristal en el suelo.
* Habría sido más fácil.
* Habría sido una despedida feliz.



* Qué triste la idea de no verte más, ni sentirte.

jueves, 15 de diciembre de 2016

Retórica

* No dejo de llorar todas las madrugadas.
* No dejo de sentir dolor.
* Y no se lo puedo decir, porque le molesta todo lo que le escribo.


* Me rompiste en mil pedazos y te fuiste.
* Me abandonaste.
* Me dejaste sola.


* De verdad pensé que sentías la misma necesidad que yo, que comprendías esta dependencia porque solías escribir de eso en tus poemas.
* Pensé que sabías lo que se sentía ser así.
* Un par de veces, incluso me escribiste de tus necesidades (como las que siento yo contigo), y te creí.
* Era casi todo mentira. Sólo era un juego para ti.
* Cómo se nota que eres bueno con las palabras.
* "La retórica es tu arma más letal", como decía Shakira.


* Yo no dejaré de sentir lo mismo por ti.
* Seguiré lamentándome y esperándote.