Día 84

* Llevo la cuenta de los días, pero no de las veces que lloro al día; son entre 3 y 6, o más (no lo sé, ni lo quiero saber).

* He pensado algo: si llega el centésimo día y todavía sigo así, tal vez considere en serio el suicidio como la solución.

* No me haga caso, estimado lector, que ni yo lo hago.
* Sólo son ataques de llanto desesperado de una limítrofe.



* Estoy tan descompuesta que temo ni él podrá rearmar este corazón cuyos pedazos se siguen rompiendo.
**(Ay, qué exagerada)**

* Rompo todo lo que toco y aun así dependo de él.

* No entiendes esta pena.

Día 76

* Obvio, esa sensación de estabilidad no iba a durar para siempre. Sólo fue una ilusión.
* Cómo se nota esta dependencia.

* Setenta y seis días, y sólo uno sin llorar.


* ¿Esto terminará algún día?

Soneto LXVI

* Era la última estrofa del Soneto LXVI de Pablo Neruda.
* Nunca me atreví a contárselo, a recitárselo, porque hubiera sido evidente y ridículo.
* Su mirada seria siempre me cohibía.
* Verdaderas mariposas carnívoras en mi estómago.
* Me sentía avergonzada. ¿Y de qué, si él ya lo sabía todo de ti? ¿Qué importaba decirle o no decirle que te morías por él?
* Sigue siendo ridículo ahora, más absurdo aún.


En esta historia sólo yo me muero
y moriré de amor porque te quiero,
porque te quiero, amor, a sangre y fuego.



* Maldito dolor que nunca se va.

Día 69

* Lloré 5 veces en las últimas 24 horas.
* Mi vida sexual sigue siendo una mierda, porque existe una conexión directa entre mis glándulas lagrimales, mi corazón y mi útero. Dudo que él entienda esto.
* ...Y pensar que solía masturbarme todos los días. Qué feliz era en ese enamoramiento feliz.


* Así no se puede vivir.
* Preferiría estar muerta.

* Imagino mi suicidio casi todos los días.
* Ojalá la muerte llegue pronto, así como por accidente.
* Sí, la estoy invocando, ¿y qué?

Vida sexual

* Mi vida sexual se fue a la mierda, y seguirá ahí hasta que deje de estar enamorada de esa persona.

Estaba escrito

Estaba escrito.

Estaba escrito en las oscuras cavernas,
en los patios de una vida anterior,
en la garganta de los acantilados,
en la estrella del mar.

Estaba escrito en la memoria del agua,
en las pieles de la tierra,
en la ruta de las golondrinas,
en la aurora boreal.

Estaba escrito en mis primeros pasos,
en la galaxia lejana,
en la frente de un chamán,
en los laberintos de un caracol.

Estaba escrito en las violentas batallas,
en el fondo de las charcas,
en la raíz de los cedros,
en mis manos.

Estaba escrito en el átomo del humo,
en los azules espejos,
en la primera hoguera,
en la segunda herida.

Estaba escrito en el cosmos,
en mis venas,
en el cerebro de las hormigas,
en las grandes catedrales.

Estaba escrito en el polvo de los estantes,
en la promesa del vino,
en los antiguos lenguajes,
en el Big Bang.

Estaba escrito en los ritos,
en los rezos,
en el pan,
en tus ojos.

Mi epifanía.

Estaba escrito en todas partes,
y yo no lo sabía.



* Lo anterior pertenece a Fernando Ubiergo. Fue el preámbulo de la canción "Orión", en el recital ConCierto Sentido.
* Espero haber transcrito bien el poema.