A una semana

Lo tenías todo tan bien calculado, tan imaginado.
Los nudos tan ensayados.
Y a una semana exacta del gran día en el Motel Catedral, tus planes se van a la mierda porque el poeta te lanzó migajas.

Por favor, no le creas.
Sólo está jugando contigo.
No le creas.

No le creas.
No caigas en su juego.
No le creas.

Y deja de llorar. Agh.